“Простите меня, слишком много испорчено
Тухлая жизнь, несоленая смерть
С дороги я шаг сделал, - с серой обочины
Буду отныне на вас я смотреть
Поверьте, причина – бумажные клочья
Я просто решил выдать душу на бой
Мне шанс подвернулся увидеть воочию
То, что за ширмой, за красной чертой
И в этом поступке один лишь виновный –
Живущий в осколках бутылок и глаз
Мой преданный друг и предатель бескровный
Мое мирозданье, моя ипостась
Простите ушедшего, все уже сделано
Остались рисунки из линий и кровь
Смерть приготовлена, небо расстелено
Прости, не получиться свидеться вновь…”
* * *
Скажи, что в семнадцать испортить возможно?
И что есть дорога, а что есть овраг?
Вся лирика смерти, романтика – ложны
И вряд ли твое отражение – враг
Скажи, что поступок тебе этот дал?
Познал зазеркалье, готов дать ответ?
Слезами родными наполнен бокал
Ведь ты не подумал, - назад пути нет
А все что осталось – записка и горе
Запястья - рисунком из алых цветов
На миг лишь подумал, что с жизнью ты в ссоре
На вечность уснул по ту сторону снов