Тебе. Долгожданное.

[Mike Shirokowsky]

А иногда всё собирается вместе, в одну точку посреди груди, и ты переходишь на следующую ступень понимания себя, и мира, и той пустоты, которая постоянно окружает твою личность. Сидишь, словно Чеширский кот, улыбаешься, мурлыкаешь. А почему мурлыкаешь? Потому лишь, что вокруг музыка вьётся лёгкими крупицами неги. Потому, что строчка пришла добрая, щедрая, ласковая. Строчка памяти чьей-то. И оттого не надобно в этом мире ничего уже.

Можно просто лечь и и застыть. Раскидать руки по комнате и глаза закрыть. И ты счастлив, и ты словно изчез для этого мира, созерцая глубоко-глубоко внутри спокойную полянку, на которой танцует эта самая Муза долгожданная в голубом платье. Она кружится, поёт и медленно взлетает куда-то ввысь, забирая твоё сознание с собою к облакам.

Ты перестаешь думать, надеяться, смеяться, плакать. Ты просто перестаешь делать. И не-делаешь даже не-делание.

Нет боли, гастрита, скорби, ядерных бомб, мерзких собачек. Нет счастья, любви, покоя, каких-то родственников и никому не нужных друзей. Ничего нет. Кроме звука. Сочного, красивого звука её голоса. Мерцающего где-то там звонкими ласковыми струнками, переполняющего существо моё, манящего в свои прекрасные объятья, где можно обо всём забыть и раствориться в окружающем.

Она шелестит голубыми складками, бежит по утреннему лесу, запинается, словно дитя малое, вспрыгивает, хватает тебя за руки и восторженно показывает маленькую росинку, скатывающиеся с потревоженной травинки. Затем смешно вскрикивает, удивлённо застывая, и обводит нежным взглядом свои бесконечные владения с фантастическими деревьями, раскинувшиеся там, далеко, куда ещё идти и идти, где никого нет, где спокойствие и свежесть царственно восседают на троне мира.

И я буду идти. Сколь угодно долго. Потому что это Муза моя, которую ждал. Имя её Смерть. Моя любимая, покойная.