она пахла медом и молоком,
она ходила кошачьей поступью.
хотелось выпить ее глотком,
чтоб добровольно после сдаваться в постное.
в ее жилах бежал виноградный сок,
а в моих – продирала дорогу соль.
мы были различны, как йог и йод,
но я невыносимо любила ее.
она грела солнцем семи миров,
она струилась искристей стерляди.
хотелось икры ее сладкой – в рот,
чтоб откровенно после плеваться стейками.
в ее голосе лето играло в фолк,
а в моем – сентябрь, даниэль дефо.
мы спали обнявшись, и ночь напролет
я невыносимо хотела ее.
она стала мне жизнью без рваных рифм,
она ласкалась щенячьими, женскими.
хотелось в амстер, в париж и в рим,
чтоб хладнокровно после летать в ижевски.
в ее пальцах стучал барабанный блеск,
а в моих маячил туманный блюз,
но даже в самом чреве небес
я знала: кроваво ее люблю.
я знал, что соль незаживших вен,
не дернув бровью, отдам взамен
за сон ее на полотне груди,
за страх исчезнуть в смоле рутины,
за смех, за ладони, за розу губ,
за сына, что нежноотважен, как гунн.
а кто-то мне говорил: «уймись,
ты так юна (по английски – мисс)
все проходит, и это пройдет».
но я мимо библий люблю ее. (Яшка Казанова)